Im Postrock/Texte

Im Postrock #001

pstrck  Und wir sitzen im Postrock und eine Bluesband covert Songs von Slayer und Rihanna. Ich denke, dass ist eine komische Mischung und sage: „Das ist eine komische Mischung.“ Die anderen, das sind Jan, Tine und Motorkopp nicken und Jan bestätigt: „Komische Mischung.“ Er sieht in sein Glas. „Zu viel Sprite, zu wenig Bier.“
„Nein“, sage ich. „Die Band meine ich.“
Tine sieht zur Bühne. Entrüstet fährt sie mich an. „Warum? Nur weil die einen weiblichen Drummer haben? Du scheiß Sexist.“
„Aber…“, stammele ich.
„Selber Sexistin“, brummt Motorkopp. „Das heißt Drummerin. Oder Drummerette.“
„Nicht Drumeuse?“, fragt Jan.
„Ihr seid Penner“, motzt Tine, aber für mehr Streit scheint es ihr an Elan zu fehlen.
Jan grübelt. „Vielleicht auch Drumpteurin.“
Ich schüttele genervt den Kopf. „Die Trommelelse meinte ich gar nicht. Ich finde es nur musikalisch eine komische Mischung.“
Motorkopp schaut mich finster an. „Denkst du etwa, Weiße dürften keinen Blues spielen? Dass es in der Musik unterschiedliche Hautfarben geben sollte?“
Tine guckt entgeistert. „Bist du etwa auch noch Rassist? Das wird ja immer schöner. Und mit sowas bin ich befreundet. Mit einem frauenfeindlichen Rassisten. Ichfassesnicht.“
„Wisst ihr was?“, sage ich. „Ihr könnt mich mal.“
„Ein frauenfeindlicher Rassist mit schlechten Manieren“, grummelt Motorkopp.
„Maul.“
Er zuckt nur mit den Schultern und starrt in sein Bier, wie er es eigentlich immer tut. Vielleicht liest er aus dem Schaum unsere Zukunft oder auf dem Grund des Glases läuft die geheime sechste Staffel Breaking bad, ich weiß es nicht.
Wir schweigen und trinken.
Die Band spielt ihr letztes Lied, eine achtminütige Version des „Song 2“ von Blur, dann beginnen sie ihren Krempel zu packen. Ich schaue zur Tür, was ich inzwischen spannender finde. Ein älteres Paar kommt herein. Sie halten Händchen und tragen T-Shirts mit schlimmen Motiven. Helene Fischer er, Michael Wendler sie.
Komische Mischung, denke ich, halte aber lieber die Klappe.

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